El fenómeno Baader-Meinhof y la escopeta de Chejov

Hace unos meses estaba leyendo un libro sobre la guerra de Vietnam que se centraba bastante más en los aspectos políticos que en los militares. Por eso, al hablar de la oposición a la guerra, dedicaba bastante espacio al senador Fulbright, un demócrata que, ya desde el principio, se opuso a su propio partido y se manifestó contrario a esa guerra. En 1966 publicó una influyente obra, «La arrogancia del poder», que jugó un importante papel en la génesis del movimiento pacifista y cuyas tesis siguen siendo muy aplicables aún hoy.

También se recordaba que Fulbright había impulsado, ya en 1946, la creación de un programa de becas de estudio para fomentar el intercambio de estudiantes entre naciones; programa que aún existe en la actualidad.

Pocos días después, casualmente, descubrí que lanavajaenelojo había estudiado en Chicago gracias a una de esas becas Fulbright. Jamás había oído hablar de este personaje y, en tan poco tiempo, su nombre se cruzó dos veces en mi vida. Este tipo de casualidad y la sensación de extrañeza que me produjo es lo que se conoce como el «fenómeno Baader-Meinhof», algo que seguro que todos nosotros habremos experimentado más de una vez en nuestras vidas.

El fenómeno Baader-Meinhof
El término parece ser que fue acuñado por un tal Terry Mullen en una carta enviada al «Bulletin Board» (una especie de «cartas del lector») del «St. Paul Pioneer Press» de Minnesota. En ella, firmando bajo el pseudónimo de «Gigetto on Lincoln», relataba una anécdota que le había ocurrido hacía poco, muy similar a lo que cuento arriba, pero en relación al grupo terrorista alemán «Baader-Meinhof» (cuya historia ha sido recientemente llevada al cine por Uli Edel en una estupenda película que, injustamente, ha pasado bastante desapercibida), del que había oído hablar, por primera vez en su vida, dos veces seguidas en dos lugares muy diferentes.

Los lectores comenzaron a enviar numerosísimas cartas contando anécdotas similares a la suya, pero con otras cosas y conceptos, y debido a la enorme popularidad de esa carta y la gran respuesta que ocasionó, pronto, en todos los medios de Estados Unidos, comenzó a designarse a ese tipo de casualidades como el «fenómeno Baader-Meinhof».

Básicamente consiste en la aparición muy cercana, en la vida de una persona, de dos conceptos, nombres, acontecimientos o lo que sea, que no son nada comunes ni están de moda, y de los que esa persona jamás había oído mención alguna hasta entonces.

Este fenómeno también ha recibido otros nombres.

Uno es el de «fenómeno del plato de gambas». Se debe a la película «RepoMan», donde un personaje explica su personal teoría (copiada de Jung, como veremos más adelante) de que todas nuestras conciencias están conectadas con el ejemplo de que si piensas en un plato de gambas al poco tiempo alguien estará tomando eso, te lo ofrecerá o, de alguna otra manera, ese plato de gambas aparecerá en tu vida.

Otro nombre, más reciente, es el de “diegogarcity» (algo así como «diegogarcidad»), con un origen un tanto más refinadillo y rebuscado. Parte de la etimología de la palabra «serendipity» (en castellano se comienza a usar «serendipia» aunque el diccionario de la RAE, por ahora, no la reconoce; sería bastante equivalente a nuestra «chiripa»). A finales del siglo XVIII Horace Walpole, el padre de la literatura gótica, escribió un relato protagonizado por los tres príncipes de Serendip (nombre árabe de la isla de Ceylán, la actual Sri Lanka), que solucionaban todos los problemas en que se metían gracias a una serie de extraordinarias y afortunadas casualidades. A partir de ahí comenzó a usarse lo de «serendipity» para denominar a ese tipo de felices casualidades. Pues bien, como ese término del mundo de la casualidad está tomado de una isla del Índico, en una discusión de filología, se aplicó el nombre de otra isla (la isla Diego García) a este otro tipo de casualidad del que hablamos aquí, haciendo así un indirecto homenaje a Horace Walpole (y a “Las mil y una noches”, en cuyos cuentos se inspiró Walpole para su historia).

Explicaciones del fenómeno
Carl Jung ya había hablado antes de este fenómeno, aunque de una forma más amplia, llamándolo «sincronicidad», y englobaba tanto esa aparición cercana de dos conceptos como todo tipo de acontecimientos y hechos que se dan de repente (como que una persona comience a hacer algo, como plantar un árbol, y, de repente, otros hagan lo mismo sin tener relación alguna con el anterior). Jung explicaba esto como manifestaciones de una especie de conciencia colectiva a través de la que todos los seres humanos estábamos conectados de alguna manera. Una explicación un tanto espiritual y que, si bien encanta a los seguidores de las teorías «new age» y demás cosas paranormales, no goza de apoyo científico alguno ni es tomada demasiado en serio actualmente.

Otra teoría, más plausible y que sí goza de cierto apoyo experimental y de amplio reconocimiento, es el hecho de que las casualidades ocurren y que son predichas por la teoría matemática de la probabilidad, pero nosotros, psicológicamente, tendemos a infravalorar la probabilidad de ocurrencia de esas casualidades. Así, el profesor de un aula con 30 alumnos es probable que se sorprenda al descubrir que dos de ellos cumplen años el mismo día; sin embargo, la probabilidad de que eso sea así es del 90%. No es nada raro y, de hecho, lo extraordinario sería que ninguno de sus alumnos hubiese nacido el mismo día (y, aún así, es algo que en alguna clase de 30 niños, ocurrirá).

Por otra parte tendemos a organizar la caótica y enorme cantidad de información que nos llega en función de patrones y categorías que nos ayuden a manejarla y a manejarnos nosotros con ella. Por eso somos tan sensibles a las repeticiones e intentamos encuadrarlas en algún tipo de orden o lógica que, de alguna manera, pueda agruparlas. Esto es algo que ya veíamos en el anterior post, al hablar de la Gestalt, y que también apoyan multitud de estudios neurológicos y psicológicos.

Por eso, cuando un concepto o nombre es relativamente saliente (en mi caso, dado mi interés por la historia y el movimiento pacifista, me quedé con Fulbright; y un grupo terrorista, como el Baader-Meinhof, siempre atrae nuestro interés) y permanece en nuestra memoria durante un tiempo, brillará con especial intensidad cuando vuelva a aparecer en medio del torrente de información que recibimos a diario. Si pasase el tiempo y esa redundancia no se diese, es posible que el dato original se fuese fundiendo, poco a poco, con el resto de las cosas que olvidamos y acabase desapareciendo de nuestro recuerdo.

Subestimamos la inmensa cantidad de información que recibimos a diario y en la que es lógico que, de vez en cuando, se produzcan ese tipo de coincidencias y casualidades que hemos dado en llamar «fenómeno Baader-Meinhof», y que resulta tan llamativo a nuestra atención.

Sin embargo, si bien la realidad es caótica y excesiva, las narraciones nos gusta que sean limitadas y ordenadas (pues eso es lo que nuestro cerebro intenta hacer siempre con la realidad: ordenarla), con lo que ese fenómeno de las repeticiones, en una narración, se convierten en una necesidad imperativa y lógica que, entre otros nombres, es conocida como «la escopeta de Chejov».

La escopeta de Chejov
Chejov, en varios de sus escritos sobre narrativa, plantea que si al principio de una historia aparece una escopeta cargada (a veces también usa una pistola como ejemplo), más adelante ese arma debe usarse o, de lo contrario, eliminar por completo su presencia en toda la obra.

De este principio narrativo que nos plantea Chejov, además, podemos extraer un corolario que le da la vuelta y lo complementa. Si en un momento importante de la trama un personaje va a usar una escopeta, es importante que esa escopeta haya aparecido previamente.

Esto, que aquí hemos ejemplarizado con escopetas, y que se suele denominar como «anticipación» o «sembrado», se puede aplicar a cualquier elemento o recurso importante de la trama, sea un objeto relevante para la acción, un conocimiento específico de un personaje (como que sabe de primeros auxilios), una relación (tiene amigos en la policía), una debilidad (tiene miedo a las alturas), etc.

Igual que en el «fenómeno Baader-Meinhof» esto funciona en parejas: (1) el elemento es anticipado y (2) la anticipación se resuelve con el uso de ese elemento. Si alguno de esos dos puntos falla, el otro deja de tener sentido y se produce lo que se llama un «agujero en la trama».

Con el buen uso de las anticipaciones evitamos dos cosas. Cuando un objeto que tiene pinta se ser importante, como esa escopeta cargada, aparece, genera una especie de energía, de información relevante; estamos en un mundo donde hay una escopeta cargada… y algo puede pasar son eso. Si no pasa nada, nos sentiremos frustrados pues esa especie de energía (por llamarlo de alguna manera) no se descarga. Por otro lado, cuando aparezca la susodicha escopeta, ésta no parezca salida de la nada o que es una jugarreta que usamos los guionistas porque nos conviene.

De hecho, las tramas en que todas estas anticipaciones están bien hilvanadas y no queda ninguna suelta, suelen resultar muy satisfactorias y placenteras al espectador. Tampoco estoy diciendo que esto llegue para construir una historia —en absoluto—, pero es un elemento que, de estar bien resuelto, ayuda, y, de estar mal resuelto, provoca la sensación en el espectador de que algo falla.

Resumiendo
Aquí tenemos una prueba más de que la narración no refleja la realidad, sino nuestra visión de la realidad o de cómo inconscientemente creemos que debería ser la realidad, pues si bien en la vida ese tipo de coincidencias que denominamos «fenómeno Baader-Meinhof» nos resultan de lo más llamativas y extraordinarias, dentro de una película, serie o novela, no sólo nos resultarán naturales, sino que el que no ocurran de esa forma será percibido como un error o una pobreza por parte del narrador de la historia.

Por supuesto, estamos hablando de la narración clásica, pues existen muchas técnicas de vanguardia y anti-narrativas que juegan precisamente a romper con este elemento (y otros) para conseguir algún tipo de resultado expresivo; aunque, precisamente al basarse en romper estas «normas»… no hacen más que reconocer su existencia.

Por usar un símil sonoro, la realidad es como una cacofonía de mil sonidos entre los que, a veces, nos sorprende encontrar cierta armonía; sin embargo, a una narración le pedimos, le exigimos, que sea música.

PostScriptum: Acabo de leer una entrada de Daniel Castro, el guionista en Chamberí, que completa y amplia esta, pues él se centra de forma muy aguda en lo importante que es dotar de contenido emocional a esos sembrados o anticipaciones para que podamos recordarlos de forma eficiente durante la narración. Muy interesante y bien escrita, al entrada la tenéis aquí.